Captain Future - Tachyonenpunk

[Dessler]

Die Alabama könnte in der Tat schon mal hilfreich sein - die verfügbaren Kräfte reichen u. U. nicht aus ...

[avatax]

Klingt reichlich heroisch.

Schade, daß man den Text nicht versteht, da hilft auch der Untertitel nix.

[Dessler]

Für meine Ohren klingt das schon faschistisch.

Auf der Soundtrack-CD heißt das Stück "Praise be Our Eternal Glory". Hier habe ich eine englische Übersetzung gefunden - OK, es ist eigentlich sogar weniger martialisch als die Marseillaise:

Our noble home planet,
where the blue flowers blossom, [Anspielung auf die blaue Hautfarbe der Bewohner?]
singing a song of joy!
May God’s grace always be with us.
Ghalé Garmillón! (= Hail, Garmillas!*)
Hail to the victory of our home!

The sublime is the will of victory,
indicating the far and wide in outer space,
an ideal that penetrates love!
May God’s grace always be with us.
Ghalé Phuzerón! (= Hail, President*!)
Proud be the nation of steel!


* Je nach Transkription auch Gamilus.
** Damit ist Dessler gemeint. In der Urfassung der Serie wurde er Soutou genannt, was auf Japanisch "Führer" bedeutet. Das hat man aus wohl nachvollziehbaren Gründen geändert. Es blieb aber dabei, das viele Gamilusier/Garmillasier auffallend germanisch klingende Namen tragen, bis hin zu Schultz und sogar Heini! Anscheinend bedienen sich auch japanische SF-Autoren zur Namensfindung gerne in exotischen Wörterbüchern. Das kennen wir, gell, Herr Audi?

[Twister-Sister]

Herr Audi - *g* - der "große Horch". Na bei DEM Namen könnte er doch prima bei irgendeinem Geheimdienst unterkommen. Blöd nur, dass er so auffällig ausschaut. DAS passt dann wieder nicht in diesen Job. Und soviel Schminke hätte nicht mal Newton dabei um DEN unauffälliger zu machen.

Oh JETZT habe ich DIE Geschäftsidee für die Zukunft: Ich eröffne einfach 'nen Drogeriemarkt. Ein Kunde der palettenweise Schminke kauft, reicht um gut auszukommen
(Mit Future sind es dann sogar ZWEI Kunden! Ich werde REICH!!! )

[Twister-Sister]

Herr Dessler... WO bleibt eigentlich die nächste Fortsetzung aus N'ralas reichhaltigem Leben? Ich finde es wird mal wieder Zeit
's is doch bald Weihnachten

[avatax]

Finde ich auch...

so ein kleines Weihnachtszuckerl für die Feiertage?

[Dessler]

Ach, Gott und Herr Nikolaus, seit ihr denn so erpicht darauf, N'ralas Oberweite auszudiskutieren? Das ist immerhin ein Kernthema der nächsten Folge - neben Toiletten- und anderen Türen.

[Nurara McCabe]

N´rala im knappen Nikolauskostüm aus rotem Leder mit weißem Flauschpelz dran... hat was.

[Dessler]

Knapp und rot? Julija arbeitet schon dran. Beachtet den Schlagr... äh, das Cleverphone auf dem Handrücken.

[Dessler]

Kapitel 9

Der Neptunier war der Erste, der begriff, dass der Kachelofen nicht so rustikal war, wie er zu sein vorgab. Kaum war er bei der Tür hereinspaziert, blieb er stehen, lauschte mit spielenden Ohren vor dem Trumm und meinte schließlich: »Eahm schaug oh, des is dann de Server, oder?«
Er hatte das mit dem wie-nach-Bayern-gehörig-Benehmen wirklich ganz und gar verinnerlicht.
Ich musste lachen. Respekt vor diesen Lauschern! »Das ist der Subclient für die Userschnittstelle, Herr Audi. Die Server befinden sich tief unter uns in einem Schutzbunker.«
»Und das ist ...« Otho stieg auf die Ofenbank und holte ein vergoldetes Figürchen aus einer Nische zwischen den Kacheln. Es sah aus wie ein Mainzelmännchen mit Nachttopffrisur und Räderbrille. »... das ist der Golden Gates, nicht wahr? Ich hätte nicht gedacht, dass Ul Quorn ihn in Ehren halten würde.«
»Wieso denn nicht? Die Auszeichnung für das meistgehasste Betriebssystem aller Zeiten ist die einzige Trophäe, die Uli jemals legal erworben hat.« Ich griff nach der Klinke und riss mit einem Ruck die Tür auf, hinter der es verdächtig zu poltern begonnen hatte. Es ergab sich das gewohnte Bild: Joan Newton-Future geborene Randall platschte mir bäuchlings vor die Füße.
»Das ist keine Klotür«, informierte ich sie missbilligend.
»Tut mir leid.« Verlegen wischte sie sich eine lose Strähne aus der Stirn und rappelte sich auf, um Marshall Gurney Platz zu machen, der mit solchem Schwung aus der Dimensionsschleuse platzte, dass Otho die Tür gegen beide Knie geknallt bekam. »Was soll'n das heißen, Ms. N'rala? Eine Almhütte? Wenn'S hier eine Komödie mit uns abziehen, dann ...«
Ich wich vorsichtshalber hinter den Zirbenholzstuhl zurück. »Doktor Quorn schätzt diesen Stil. Er nennt ihn Alpenpunk. In Wahrheit befinden wir uns im Komödienstadel, der geheimsten seiner geheimen Basen. Von hier aus frönte er früher seinem Hobby, und das ist bekanntlich das Ausspähen und Aussteuern von Milliarden von Hirnen überall im Sonnensystem.«
Gurney beugte sich neugierig über das Michelinmännchen, das am Boden lag und sich in eine anatomisch unmögliche Form verbogen hatte, um seine Knie zu bepusten. »Auch des Hirns von Ul Quorn?«
Das hätte gerade noch gefehlt: ein Pinseläffchen mit Userschnittstelle. »Den Gefallen kann ich Ihnen nicht tun.« Ich trat hinter Dr. Kellerassel, die beim Anblick des Hirschschädels über der zweiten Tür, zwischen dessen Geweihstangen sich das Mückenhirn niedergelassen hatte, auf dem Weg von Herzkasperl zu Berserkerwut erstarrt schien, und hielt ihr diskret die Augen zu. »Ein Imitat«, raunte ich in ihr Ohr. »Darin verbirgt sich der WLAN-Router.« Dann verdrehte ich warnend den Blick über die Schulter.
»Sich dorthin zu setzen, würde ich Ihnen nicht empfehlen, Herr Reichsgeneralfeldmarschall. Der ID-Scanner ist auf Ulis und meine Person geeicht: Bei 340 Volt in Ihrem unautorisierten Leib würden Sie sich wünschen, Sie hätten sich nur am Neuronenschocker vergriffen …« - Gurney sprang erbleichend von dem Zirbenholzstuhl zurück. - »Eine Sicherheitsmaßnahme, die uns bisher schon drei Datenschutzbeauftragte vom Leib gehalten hat. Aber ich bin ja bei Ihnen und zugriffsberechtigt. Wenn Sie also bitte beiseite treten würden?« Lächelnd gab ich Helena frei und näherte mich dem Stuhl.
Der Marshall packte meinen Ellbogen und hielt ihn fest. »So sehn's aus! Und sobald'S da draufhocken, haben'S den Zugriff auf all die verborgenen Schießanlagen, die Ul Quorn sicher hier drinnen installiert hat. Ich kenn doch sein Sicherheitsbedürfnis!«
Gleichmütig hob ich die Schultern. »Man gewinnt wirklich Lebenserfahrung, wenn man mit Mondkälbern arbeitet, nicht wahr? Halten Sie Dr. Quorn denn für so fantasielos? Es wäre doch viel effizienter, wenn ich die Dimensionsschleuse in die Pathologische Abteilung der Victor-Corvo-Stiftung umleiten würde, sobald wir wieder gehen. Damit würden Sie nämlich gar nicht rechnen. Oder ich nenne das Kennwort, das alle Fenster und Türen nach draußen öffnet, so dass der Luftdruck hier drinnen schlagartig auf 3500 Meter über Normalnull absinkt. Dürfte Ihnen eine hübsche kleine Taucherkrankheit eintragen – gegen die wir Marsianer immun sind. Sie könnten mir also zur Abwechslung doch auch ganz einfach trauen, oder?«
»Venusierinnen sind auch immun ....« Helena brach ab, als sie Gurney scheelen Blick bemerkte.
»Das muss ja von euch Grünfriedlern kommen. Euch habe ich sowieso noch ganz besonders auf'm Kieker. Nichts da: Otho, übernehmen'S! Setzen'S sich auf diesen Stuhl dort und lassen'S sich von N'rala sagen, wie'S sich einloggen.«
»Sind Sie sicher, Ezra?« Zähneknirschend entknotete sich das Michelinmännchen und verwandelte sich in meine Zwillingsschwester.
Mein Respekt vor der künstlerischen Ausdruckskraft des Gestaltwandels wuchs. Otho stellte mich überzeugend echt dar, auch hatte er meine Vorzüge sauber und delikat herausgearbeitet. Obendrein steckten sie nicht in Latzhose und Sepplhut, sondern in einem sehr gewagten schwarzen Lederdirndl, bei dessen Anblick ich große Augen bekam. »Herr Audi, glauben Sie, Sie kriegen das Schnittmuster so gut hin wie Dr. Quorns Sarongs?«
»Kaan Problem, Chefin.« Herr Audi lief um mein Abbild herum und begutachtete es verzückt aus halbhoher Perspektive. »Dös bringts. Jo mei, zu so am feschn Gwand g'hert halt a richtix Holz vor da Hittn.«
Als die Tussi von der Planet Patrol das hörte, lief sie zur Hochform auf. »Otho, benimm dich! So eine Oberweite hat N'rala nicht.«
»Hat N'rala wohl. Ist ja nicht jede so ein abgerissener Nordpolturm wie du, Ms. Redshirt.«
»Huah! Nimmst du das eventuell zurück, du grünspangefärbtes Busenwunder?«
»Brauch ich nicht. Eine How-Tsu-Nonne kann es sich nämlich leisten, zu ihrem Wort zu stehen.«
»Na, dann ist die Sache für mich erledigt ...«
Gurney wedelte mit dem Neuronenschocker zwischen unseren Nasen. »Mädels! Ihr benehmt'S euch ja wie die Bayern! Verschiebt'S den Zickenkrieg, bis wir wieder auf der COMET sind.«
An dieser Stelle hatte ich ein Problem. Auch wenn Ul Quorn aus Marketinggründen dieses Klischee bedient, so ist es doch ein Vorurteil, zu glauben, dass wir Marsianer alle mit Turbanen umherliefen. Tatsächlich importieren wir Stetsons und vor allem die australischen Slouches in großer Zahl, weil sie sich so schön verwegen in die Stirn schieben lassen. Aber versuchen Sie das mal mit einem Sepplhut! Ich tat es, kam mir rotzdämlich dabei vor, und trotzdem reichte es, dass Joan zurückschreckte. Ich sag's ja: Für Prügel unter Todfeindinnen ist das Dämchen einfach zu zart besaitet. Nur eine leise »Silikonschnepfe« bekam ich unauffällig hinter Gurneys Schulter untergejubelt, sobald er sich abgewandt hatte. Aber ich weigerte mich, auf diese Unterstellung einzugehen. Als ob Marsianerinnen es jemals nötig gehabt hätten, ihre Anatomie nacharbeiten zu lassen.
Otho ließ sich ganz auf seine Kunst vertrauend in dem geschnitzten Stuhl nieder. Er schlug auch noch lasziv die Beine übereinander – der hatte meine Körpersprache wirklich verdammt gut drauf. Ich hatte es schon geahnt, seit er mir in Form der Infernalschnake nachstellte: Das Michelinmännchen war heimlich verknallt in mich! - und wartete scheinbar völlig gelassen auf Anweisungen.
»Rum und Ähre dem großen Docktor Quorn«, quakte der Hirschschädel ergeben.
Nicht nur Gurney und Helena fuhren zusammen. Mückenhirn Wright bekam so einen Schreck, dass er einen Blitzstart hinlegte, wobei sich eines seiner angeklebten Schnurrbartenden im Geweih verhedderte. Es schlug sein fliegendes Hirnkastl zweimal im Looping herum und am Ende baumelte er von der Wand wie eine misslungene Christbaumkugel.
»Das war das Passwort«, flötete ich Otho zu. »Wiederholen Sie es einfach, Ms. N'rala. Und vergessen Sie nicht, dabei die Merkelraute zu machen.«
»Eines Tages werde ich mich dafür selbst verachten«, knirschte der Tychofreak zwischen den Kiefern. Aber er gehorchte, loggte sich tatsächlich erfolgreich ein, und ich gab ihm die ersten Suchwörter vor, obwohl auch ich innerlich mit den Zähnen knirschte: Mond, Tachymüll. Krater Gorleben.
Ein holographisches Nordlicht baute sich im Komödienstadel auf, verdichtete sich zu helleren Strängen, die zu Knoten zusammenliefen und sich wieder auflösten. Es war, als stünden wir inmitten der CGI-Darstellung einer Superhirnaktivität. »Wir sind jetzt im Suchmodus«, erläuterte ich vorsichtshalber, weil Gurney schon wieder misstrauisch mit dem Neuronenschocker fuchtelte. »Der Zugriffsserver fragt einige Billionen gespeicherte Hirninhalte ab. Hoffen wir, dass irgendeiner von unseren Tachymülllieferanten MS-Fensterl im Dienst verwendet ...«
Abrupt wurden alle Hologrammfelder zu einer moscheeartigen Wandverkleidung aus Bluescreens. Fehlermeldungen über alles liefen weiß auf blau ab. Manche davon kannte ich, andere waren mir neu.
»Schwerer Ausnahme-Fehler. Bitte bleiben Sie ausnahmsweise ganz ruhig.«
»Sie benötigen Berechtigungen. Wenden Sie sich an Ihren Systemadministrator. Wenn Sie es selbst sind, empfehlen wir das kostenpflichtige Schizophreniemodul für nur 224,99 $ US.«
»Falls Sie diesen Fehler sehen, haben wir etwas falsch gemacht.«
»(E)rase? (E)xplode? (E)liminate?«
»Scheiße«, stöhnte ich. »Das ist das Hirn von Michael Rawsoft.«
»Ist das so?« Simon hatte die angeklebten Schnurrbartwirren gekappt und sich behutsam abgeseilt. »Das ist ja großartig! Ich wollte schon immer mal in das Hirn von einem Kerl schauen, der Milliarden mit so einem Schwachsinn wie MS-Fensterl scheffeln kann.«
Ins Hirn schauen? Und das von Simon Wright?
Gurney räusperte sich. »Hallo? Das ist kein Freizeitpark hier ...«
»Kannst du die Bluescreens irgendwie ausfiltern?«, fragte Dr. Ar-Ass'l begeistert.
»Dann bleibt aber nicht viel von Mike übrig«, gab ich zu bedenken. Ich nannte Otho dennoch die zugehörigen Schlüsselwörter und Mike Rawsofts Gedankenwust reduzierte sich zu einer Hellgrau auf Dunkelgrau blinkenden Kommandozeile.
Ich konnte Gurney ansehen, wie sehr er sich wünschte, auf diese Anlage Zugriff zu bekommen, sie für die Planet Patrol zu konfiszieren, Millionen Täter schon beim Planen ihrer Missetaten abzuhören, aufzuspüren und an der Ausführung zu hindern - »Minority Report« war ein Sandmännchen dagegen. Joan Future-Newton-Randall stieß ihn sachte in die Rippen. »Und das ist alles? Ehrlich, dieses eine Mal, wo Curt auf Urlaub ist, ist das gleich ein richtig ruhiger Einsatz. Keine Überfälle, keine Entführungen durch die Schergen durchgeknallter Supergangster, kein lebensbedrohliches Festsetzen …«
Beim Stichwort Festsetzen wies ich auf die kleine Tür unter dem Hirschschädel. »Dort ist die Toilette, Joan. - Otho, versuchen wir es doch mit anderen Suchwörtern: Tachymüll, Prozent, getarntes Raumschiff. Ja, verreck, das ist schon wieder Mike Rawsoft!«
»Er scheint sich immer noch auf Alpha 1 zu befinden. Das stört vielleicht die Suche.« Otho-N'rala zwirbelte nachdenklich eine Locke über dem Ohr. Hatte ich wirklich diese unschöne Angewohnheit?
»Der alte Stinkstiefel nützt uns nichts. Wir brauchen den Hirninhalt von jemandem, der in der Tachyonenbranche arbeitet. Moment, da kommt was rein: Wird die Umlaufbahn verlassen, 98 % kritische Masse. Was ist denn da passiert?« Ich starrte Helena entgeistert an. »Wir waren doch kürzlich erst bei 94 %? Und seitdem stehen meine 2000 Schiffe dort oben!«
»Wahrscheinlich hat Mike mit MS-Echsl gerechnet.« Helena fischte ein Cleverphone aus ihrer Lederhose und bediente mit gekonnten Daumenbewegungen eine App. »Nein, verdammt, Alpha 1 bestätigt das mit den 98 %! Die Erhöhung erfolgte erst vor einer halben Stunde.«
Da begann nicht nur sie, zu zittern. In diesem Augenblick hätte ich liebend gerne Ul Quorn angechattet, um zu erfahren, was auf dem Mond eigentlich wirklich los war. Aber nach wie vor war ich darauf bedacht, sein Alter Ego in der Bananenstaude nicht vor den Andern zu enthüllen.
Und dies war das erste Mal, dass ich mich »den Andern« tatsächlich halbwegs zugehörig fühlte ...
»Otho! Achten Sie auf Ihre Gestalt!«
Schreck und Verwirrung hatten das Michelinmännchen zu einer Karikatur meiner Selbst zusammenfließen lassen. Das löschte seine Autorisierung. Unverzüglich gab es einen grellblauen Blitz, und die Sicherheitsanlage feuerte ihn mit Schmackes aus dem Stuhl. Rauchend und Funken schlagend verformte Otho sich zu einem Gummiball, vor dessen Umherkullern wir alle auf die Ofenbank flüchteten.
Gurney war drauf und dran, mich am Kragen zu packen und auf den Tychofreak draufzuwerfen, damit ich auch meinen Teil von seinen Entladungen bekäme. »Haben'S nicht gesagt, Ihre Wachflotte werde verhindern, dass genau das passiert? Und wie kommt das jetzt? Was beschäftigt die Victor-Corvo-Stiftung da für Luschen, Ms. N'rala?«
»Die waren nicht von uns ...« Und genau das war womöglich mein Problem. Hektisch studierte ich das eingefrorene Nordlichthologramm auf der Suche nach einem Ausweg oder einer Ausrede.
Simon Wright steuerte sein Gefährt durch die Lichter hindurch und blieb vor einer einsamen Textzeile schweben. »Hier scheint noch etwas durchgekommen zu sein. Es klingt wie eine Aussage, die Mike hörte, gerade, als Otho der Schlag traf. - Ein Mond ist zu wenig, wenn zwei … Mehr steht leider nicht da.«
Ich behielt das elektrisierte Michelinmännchen im Auge, das gerade wieder die Form einer Infernalschnake anzunehmen versuchte, allerdings einer statikbedingt sehr breitbeinigen. »Dem Mondkalb sei Dank für die zigtausend Sicherheitslücken, die Uli in MS-Fensterl hinterlassen hat, weil er vorzeitig auf den Kerberos deportiert wurde: Sie sind das Einzige, was bei diesem Betriebssystem zuverlässig funktioniert.« Und mit aller Schnelligkeit einer ausgemachten Wildcat Beauty machte ich einen eleganten Satz von der Ofenbank in den Zirbenholzstuhl, loggte mich ein und, bevor Gurney mich mit dem Neuronenschocker beharken konnte, nahm den Download dort auf, wo er hängengeblieben war.
»Ein Mond ist zu wenig, wenn zwei für uns streiten.«
Versteinert blieb ich auf dem Stuhl sitzen. Ich starrte zuerst Joan an, dann Herrn Audi und Helena, und sie alle starrten so großäugig und atemlos zurück wie ich selber. Endlich war mir der fürchterliche Fehler klar, den ich begangen hatte.
Mein Herz klopfte so heftig, dass es sich von Weltraumschwarz zu Affenfellbraun erhellte.
»Wir müssen schleunigst zurück nach Alpha 1.«

(Fortsetzung folgt)

[Twister-Sister]

Hehe... ja kaum ist Curtis weg, schon werden Einsätze angenehmer. Find ich gut
Und dass N'rala ein Dirndl ausfüllen kann, na DAS haben wir doch alle gewusst. Bei Miss Redshirt würde das Ganze schon ääh... ach lassen wir die Lästerei. Die Dame hat eben andere Qualitäten

[Dessler]

Ja, das denkt Joan jetzt! Aber wart mal bis zum nächsten Kapitel. Schon sind wir bei 98% der kritischen Masse, und die Tendenz ist steigend ... und ausgerechnet dann kriegt Mrs. Captain Future das Kommando über die COMET übertragen. Den Rang bringt sie ja mit - aber auch die Qualifikation?

[Twister-Sister]

Also nicht mal Marshall Garnie war begeistert, als er Mr. Newtons Schiff mal bekommen hat. War glaube ich in der Romanvorlage der 7 Weltraumsteine. Kommentar in etwa: Da braucht man nur mal 'nen Steuerknüppel anfassen schon ist man am Ende der Galaxis. Na so ähnlich, weiß es nicht mehr auswendig aber vom Sinn her stimmts
Mit anderen Worten: Das Ding können nur die Eigentümer steuern - alle anderen haben ein dickes Problem. Hat natürlich auch seine Vorteile! Leute, die auf die Idee kommen, die Comet zu moppsen, dürfen sich auch erstmal mit der Technik herumschlagen *fg*. Unglaublich wo man dann so überall völlig unbeabsichtigt landet.

Ein Gespräch innerhalb einer Räuberbande zwischen Boss und Steuermann (?) könnte sich dann in etwa so anhören:
"Wo sind wir?"
"Keine Ahnung...?"
"Was hast du gemacht?"
"Nix!"
"Glaub ich nicht!"
"Ehrlich Chef... ich hab nur den kleinen Hebel da..."
"Du Idiot!"

[Dessler]

Das Kommando, habe ich gesagt, nicht das Steuerrad! Dafür sind die drei Tycho-Freaks ja da.

[Twister-Sister]

"Frau Chefin, wo solls denn hin?"
"Da lang!"
"Bitte präzisieren."
"Was?"
"Ach vergiss es... aber DA ist was im Weg."
"Egal, wozu haben wir Protonenkanonen."

Ich sehe gerade so ein klein wenig schwarz - ach... DAS wird lustig! Vielleicht sollten wir das Kommando der Marsianerin übergeben?!" *fg*